estranho,
mandei um email agora não sei se foi p vc,
coisas da internet, dos wireless, dos cabos sem cabos, das conexões,
de
tanta coisa.
ah tb não tô a fim dessa coisa pautada por palavras,
p mim tb não é fácil
...
ficar pensando em vc, tentando traduzir, explicitar, escrever,
preferia, agora, ser analfabeto.
...
mas aí escrevi isso ontem, acho q fala disso,
já nem sei
nem sei
...
não quero complicar, nem te complicar
seria tão fácil, foi tão fácil, nunca é
...
queria não pensar
o (q escrevi) abaixo foi pensado, o (q escrevo) agora, não
tenta ir num ímpeto, sem freios
...
dar um tempo? uma pausa? é isso? q deveríamos fazer? e o q faço com a sua ausência?
ontem senti frio
voltei p casa, entupido, encharcado, de uísque
sem estar embriagado.
chato tudo isso, essa confusão
enfim, voltei p casa
e senti frio, um frio fora de tempo, de clima, época, lugar
e era tua ausência
sem literarianismos, sem intelectualismos, sem racionalismo
era somente frio
isso foi o q senti ontem
nada poético
nada metafórico
nenhuma figura de linguagem
acho q tô complicando
nos complicando
não era p ser assim
a gente nunca sabe como era p ser
não tem previsão metereológica pr'o amor
...
pausa, cada reticência uma pausa, eu q detesto reticências
.
e agora me dou conta q - ao menos no literário - concluí com um ponto final:
***
LE MANS (PARTE II – Por isso fui
embora)
Não devia ter te deixado ir
embora.
Pra depois não saber o que dizer.
Pra depois sua carne virar tela
retina pixel.
Pra depois ficar procurando
palavras.
Ah que legal as palavras nosso
ganha-pão. Blá.
Foda-se o ganha-pão.
O mesmo sorriso.
A mesma sombra debaixo dos olhos
que não é rímel nem é olheira nem é nada porque
sei: só eu vejo.
O peito fora do sutiã.
A bermuda quadriculada colorida
que você diz que resgatou da casa da amiga porque a esqueceu quando migrou pra
Buenos Aires na companhia de um bando de pássaros que não tinham nada melhor pra
fazer do que migrarem pra Buenos Aires naquele inverno. Ou verão.
Em 1920, e dois, sei lá.
Conheço essa bermuda. É a mesma
que você zanzava aqui pela sala emputecida com alguma coisa que eu te fiz ou
deixei de te fazer.
Em 1923, ou 26, lembra, quando
casamos.
(Sim, deixei que você fosse
embora, mas isso foi noutro ano e estação, e agora é primavera – Não, não é,
senão lá vem você resgatar o Bandini e, foda-se o Bandini.)
Foda-se.
Conheço esse sorriso.
Conheço esse peito pra fora
do sutiã.
... pra ter que te responder e
inventar palavras que busquem ah sofregazinhas dizer quero trepar com você por
que tal vez o que eu queira de verdade é fo der com você e há uma diferença
entre tre par e fo der e não existem palavras que consigam dizer melhor isso
que o meu pau.
E a tu’alma. Ou minh’alma. E a
tua buceta.
E aí,
trepar-foder-comer-gozar-
– Não, meu bem, não, não é uma
questão de semântica – falo, na porta da cozinha, palito entre os dentes,
café-frio na xícara. Nada é uma questão de semântica, eu, que não tenho a menor
ideia do que seja semântica
E só estou aqui, escrevendo,
enquanto esperam por mim,
por que não tenho outro modo de
te dizer que bastava um abraço
[... is here in my arms...]
que não findasse mais.
Uma dose de uísque
que não findasse mais.
E ter você até que tudo acabe.
Em riso em pranto em pele em
nada.
Feito ponto final.
M.I
M.I
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